Что написать в почти что канун Нового Года?

Наверное, просто небольшую притчу...

Окей... Пусть так и будет...

Притча от замечательно талантливого человека - Маши Купчинской...

А я отдохну чуток пожалуй...

'Жила была маленькая сосулька.

Она жила высоко, под самой крышей и мечтала приносить людям радость. Она думала, что она – солнце и это от ее света маленькие люди в маленьком дворике улыбаются... И что когда она просыпается, наступает день, а когда она засыпает – наступает ночь…

Она считала себя очень волшебной…

И считала весь мир волшебным вокруг нее...

И вот однажды, когда пришла настоящая весна, сосулька заплакала… Потому что поняла, что она всего лишь временная зимняя сосулька, а никакое не вечное солнце. И что люди улыбаются не ей, и что это не от ее света на душе им становится так тепло и хорошо…

И тогда она захотела жить в мире, где есть только зима и нет никакой весны и никакого лета – только холод и вечная мерзлота. И тогда она заморозила свою маленькую волшебную душу. И в ее мире поселилась вселенская стужа.

Когда пришло лето, сосулька все еще висела там, под самой крышей, но ее уже не радовали никакие люди. Она висела в своем маленьком замороженном мирке и хотела бы заплакать, чтобы выплакать всю себя и наконец растаять, но не могла, потому что холод поселился в ее маленькой душе…

Так проходили годы в этом замороженном одиночестве и однажды, когда наступило особенно засушливое лето, она увидела внизу прямо под собой маленький скукоженный одуванчик, который погибал от жары.

- Эй! Как ты там? – пропищала сосулька своим тоненьким замороженным голосом, но одуванчик не отвечал ей, потому что почти совсем засох от зноя и даже не мог поднять голову, чтобы посмотреть, кто это там пищит.

И тогда она решилась.

- Пусть я растаю, но зато я принесу хотя бы одну маленькую радость хотя бы одному маленькому одуванчику. И я больше не буду так бесконечно одинока здесь… И он, может быть, вспомнит когда-то тада меня каким-нибудь маленьким добрым словом…

Так подумала маленькая сосулька и в тот самый момент ее замороженный мир растаял и сосулька пролилась собой прямо на одуванчик.

Одуванчик обрадовался, встрепенулся и стал взахлеб впитывать долгожданную влагу… А когда утолил жажду и захотел посмотреть, кто это его спас, то не увидел ничего под самой крышей, где вот еще только что жила маленькая волшебная сосулька…

И оживший одуванчик все таки сказал это маленькое волшебное слово... Он произнес его с благодарностью просто в пространство, даже не зная, к кому оно обращено...

- Спасибо... - сказал одуванчик и этот момент произошло что-то очень волшебное...

И самое удивительное было даже в том, что его все-таки услыхала эта бывшая маленькая сосулька, что текла теперь соком Жизни в его корнях, в его листьях и даже в его маленьких желтых лепестках...

И не в том, что теперь, пока эта маленькая бывшая сосулька живет в одуванчике и поит его своей влагой, он не засохнет и не облетит пушинками в самой середине лета...

И не в том, что сосулька не исчезнет насовсем в никуда, пока этот маленький одуванчик живет здесь, в этом маленьком дворике...

А в том, что в мире, даже самой холодной зимой, теперь есть маленький солнечный островок Жизни...

И люди, глядя на него, улыбаются…

И в их мир возвращается Радость.'

Пытаясь сочинить какое-то связное начало для этого поста, я понял внезапно, что, по сути, пытаюсь придумать увертюру к целому стаду мудрых соображений чисто психиатрического характера...

Думаю, со мной согласятся все из тех, кто думает, что рекламный, копирайтинговый, поэтический и иной креатив - это сплошная свобода семантики и словосочетаний...

Поэтому шибко долго говорить о секретах творчества не стану, ибо после прослушивания нижеприведенного аудиофайла (кнопочка должна вот-вот проявиться), вас посетит Истинное Просветление: вы в одночасье поймете немыслимую, потрясающую взаимосвязь между романами Стивена Кинга, откровениями Блаватской, цепями Маркова, скриптом "писаки" от Вадима Ласто и технологиями дорвеев...

Вам впредь будет удаваться все - от самых невероятных космогонических откровений до самых подлых прогрузов в стиле Эриксонианского гипноза...

Так что - да здравствует Охрененное Чистое Творчество...

Кого заинтересуют другие "моды" данного шедевра - писните в комментах...

(аудиотекст взят из подлинного учебника психиатрии аж сталинских времен - файл почетно отцифрован с винила. Размер флэш файла - около 500 кило, так что ждем чуток...)

Может быть, есть психи, которые должны вам 200 баксов, но останавливает одно: не представляют ли из себя эти деньги непосредственной опасности для видящих все больше возможностей?

С ежеминутно растущим эмоциональным трафиком жена и дети каждый день этого требуют.

Хотя и прекрасно знают, что вести себя с людьми нужно чуть спокойнее.

Перестаньте втыкаться в вонючую розетку, ибо факт таков - мир намного богаче. Мелкими шагами по нему добьетесь куда большего...

От заявленного небесами суть не меняется... Вы уж сами решите дадут ли ваши усилия смысл...

И уж точно за пять минут это чувство не рассосется.

Уроды в своих творениях бескорыстны...

Выход – корячиться клерком на чужого дядю - нарастающим итогом.

Попутно избавляясь от ненужных детей...

Запоем читать газеты, тусуясь в компании аналогичных неудачников, чья реальность узка, как анальное отверстие новорожденного ежика...

Как приятно видеть вокруг сборище обожающих тебя рыл...

И при этом быть как угодно жестким - добиваясь согласия.

Порой Смерть - лучшая терапия. Короткая и мощная.

Козь Мозь, Щондырс и Упячка - вот и все что нужно для свободы и трафика - то ли шиза, то ли спецслужбы сим психовирусом проверяют - готов ли ты, шланг, к спецобработке.

Впрочем, многим по утрам гораздо хреновее, чем тебе... И они твердят себе, что им есть на кого равняться.

Поэтому ты просто можешь нагло ожидать выхода - если откажешься от входа...

Но прежде - заработай себе бабло на приход :)

Почему пипл глотку дерет? Что за странная надежда на позитивную реакцию уродов? Политики, журналистика - не одна ли мясорубка, в которой фарш - это ты, блин...

Эх, лохи мы, лохи...

Корректирующие свой страх на предмет Совершенства...

Чем больше девушек, тем больше болезней - в этом маленьком промежутке для хоббитов между Туда и Обратно...

Мир не стал греховнее - просто из певчих птиц сварили рагу, и летать в небе стали только фекалии...

Вириа ли ты в бога?

Думай, ежик...

Иначе хрен ты отсюда смоешься...